Wie alte Bekannte

Ich stehe am Fenster, atme, spüre die Hitze der Nachmittagssonne in meinem Gesicht. Mein Blick wandert hinaus, an geblühmter Vorhangspitze vorbei und durch Fensterscheiben hindurch. Was mir entgegenbrandet, ist die Ahnung einer Menge an Leben, die sich anfühlt wie ein hastig gepacktes Bündel Herzklopfen.

Menschen sitzen auf Stühlen und Hockern inmitten von Gehwegen, trinken, reden, lachen. Ich gebe der Neugier nach, öffne das Fenster und lehne mich nach vorne über das Geländer. Die Lautstärke raubt mir ganz kurz den Atem. In meinen Ohren tanzt der dumpfe Bass elektronischer Musik, die aus den Lautsprechern der Bar von gegenüber dröhnt.

Ein Blick nach links und nach rechts offenbart weitere gut besuchte Bars und Cafés. Spazierende flanieren durch die Gassen, Menschentrauben sammeln sich in schattigen Eingängen und auf sonnendurchfluteten Vorplätzen. Ich staune darüber, in welchem Ausmass sich Situationen und Bilder gleichzeitig ungewohnt und vertraut anfühlen können.

In meinen Gedanken treffen sich Sehnsucht und Mutlosigkeit wie alte Bekannte. Ich nehme einen letzten Atemzug Leben und schliesse das Fenster. Die Szenerie verschwindet hinter zarter Vorhangspitze, während nicht mehr als leise wummernde Bässe an den Anblick von eben erinnern.

Eine Erinnerung an Tage, die nur wenige Meter entfernt stattfinden, während ich mich selbst für den Moment kaum weiter weg fühlen könnte von der Idee, ein Teil davon zu sein. Da ist immer mehr als eine Version von Gegenwart, die wahr zu sein vermag. Diese hier zu wenig, jene dort drüben zu viel.

Was dazwischen übrig bleibt, ist Existenz ohne ein fassbares Gefühl dafür, Ankommen ohne bleiben zu Wollen und der zunehmend schwindende Nachgeschmack einer Bekanntschaft, die so weit zurückliegt, dass sogar Sepia zu bunt anmutet, um tatsächlich wahr sein zu können.