Manche Erinnerungen
sind wie Wundränder.
Uneben,
leicht entzündet,
schmerzhaft surrend
und sie neigen dazu,
auszufransen.
Zweite Chancen
sind hie und da
wie Missgeschicke,
die sich allein deshalb
zu wiederholen scheinen,
um ihrer Tragik
Nachdruck zu verleihen.
Gewisse Sätze
sind viel weniger,
was sie zu sagen
haben oder auch nicht
als vielmehr,
was sie zwischen
den Zeilen schweigen.
Der zweite, dritte,
vielfache Blick –
wage ihn oder
lass ihn bleiben,
was kümmert es mich
(ganz schön viel,
wenn ich ehrlich bin
…aber wer ist denn
heutzutage schon ehrlich).